А с чем прикажете сравнивать? Вот у Вас к примеру есть мысли с заячьими ушами?
— Нет
А есть ли мысли с волосатыми коленями?
— Таких не бывает
А у него были ещё и не такие. И он от них страдал. Он их стеснялся даже. Он от них прятался, а они его безжалостно настигали повсюду. Бывало ляжет в кроватке и слюнявой мордой уткнётся в подушку, а мысли тут как тут. Давай, говорят, думай нами.
— А он чего?
А он притворится что уснул и сопит в три дырочки. Только пальцы сожмет крепко-крепко, вонзив обгрызанные ногти в мозолистые ладошки.
— У него ещё и мозоли были на руках?
А как же. Еще какие! Аж по самые локти, руки были покрыты жестким панцирем. Мозоль на мозоли. Вы видели когда-нибудь бородавочника?
— Нет
А вот он видел. И даже трогал. И даже заразился. Но это не главная его проблема.
— Есть ещё проблемы?
Да. У него не было ног. Совсем не было. Ни одной ноги не было никогда. И он даже и не знал каково это иметь хоть немного ног. Каково это - ходить. Какого - сгибать колени. Он не перемещал ступни: правы - левый. Он летал. Он летал весь! От паха и до головы, в которой были мысли.
— Без ног, с пупырчатыми руками и летал?
Да, летал. У него из позвоночника торчали крылышки. Много-много крылышек. Вся спина была в перьях. Бывало проснется по утру, взглянет на спину... а там новые маленькие крылышки проклюнулись.
— Подождите, как он так "взглянет на спину"?
Ах, Вы про глаза его интересуетесь. У него они были на верёвках. На таких упругих жилистых канатиках, свисали по разную сторону головы. Он их мог закинуть в любую щель беспрепятственно. И все видел. Всё вокруг. Своими тринадцатью глазами.
— Бог ты мой. Столько было глаз?
Да это ещё что, а Вы знаете сколько у него было половых органов. Разных и красивых половых органов.
— Как это разных?
А очень просто. Он их менял, в зависимости от настроения и цвета печени.
— У печени могут быть разные цвета?
Он имел в день от пяти до шестнадцати цветов печени. И никогда не повторялся. Никогда! Каждый новый день - новые оттенки печени. В непосредственной зависимости от своей новой смерти.
— Как это "новой смерти"?
Так чего тут не понятного. Сегодня мы празднуем его 30045-ую смерть в этом сезоне. Эта смерть особенно ему удалась. В ней он воплотил свои уродские фантазии по максимуму из доступного.
— Как это?
А Вы что же думаете, таким уродом можно жить? Без ног, с пупырями на руках, с глазами на верёвках, с множеством половых органов, с крыльями между позвонков, с идиотскими мыслями и с цветной печенью? Вы бы смогли так жить?
— Я - нет!
А он не только умудряется жить, но и талантливо умирать. И умирая живёт. И живёт, и живёт себе, сука. Бля, всё живет и умирает. Живет и дохнет. И когда же это закончится наконец. И управы на него никакой нет. И уже все махнули на него рукой, ногой и х..ем. А он всё мрет и мрет. Падла с цветной печенью. Гад неубиваемый. Кальмар пернатый. Всю кровь из меня выпил. Нервы все вымотал, метр за метром... Как жить дальше не знаю!
— А вы убейте себя!
Пробовал. Не помогает. А хотите я Вас убью?
— Что за вопрос! Сделайте одолжение!
|