Светографика - LightGraphic

Глупый сон
Из писем к Юрьне



Привет Юрьна!
Сегодня я уже никакой... какой-то. Автор бдит, но ноет.
Вот знаете, все ноют о нехватке времени, денег, знаний, а мой автор ноет о нехватке настроения. Он тянется к кнопкам клавиатуры дрожащими пальцами и медленно-медленно распрямляет суставы, вытягивая жилы под кожей, не касаясь пластмассовых букв. Но не потому, что все слова позабылись, а потому как цвета в них поблекли. Знаете каково возюкать серыми красками по серому холсту. Рисунок получается только за счет объема мазков. В такие минуты откуда-то лезут "чужие", да вот к примеру:

Оказывается есть люди, которые на долгую зиму закатывают трехлитровые банки говна. В серые холодные деньки, когда даже есть не хочется, они вскрывают запасы и понемногу сцеживают в унитаз. Чтоб уж не нарушать ритм... Кого они обманывают?

Однако, надеюсь, Вы "оцените" мое бессилие в такие минуты.
Прочитал Ваше послание в двух частях. После прочтения посмотрел вокруг и как-то сжался что ль, ручки зажал в кулачки и засунул себе под бедра. Сижу и думаю себе помаленьку. Вы, Юрьна, отвоевали у меня пространство. Вы его описали по кругу своими воспоминаниями и размышлениями. Конечно, все строчки заполнены настроением, которого у меня сейчас нет. Но это же Ваше настроение, фильмы, книги, люди... Автор же сидит на одном месте и, пользуясь своим воображением, дорисовывает закорючки у Ваших напечатанных букв. Но он не решается комментировать "свое" воображение. Он понимает, что любое слово, может завалиться на четвереньки и безобразно выпустить скопившиеся газики. Не нарочно, конечно, а по-недогляду.

...

Иногда иллюстрированные тексты врезаются в мозг и даже прошлой ночью явились во сне, где-то в глубине другого мира я продолжил красочно размышлять дальше. Свободные ассоциации выбрехивались гремучей смесью из моих ненастоящих воспоминаний.

Так бывает. Как-будто это я сам всё переживал год за годом, думал, копил опыт, импровизировал со своими "женскими" возможностями, дожил до пенсионного возраста... и дальше-дальше. Долго-долго мне всё это ляпалось, пока я не заорал. Жена проснулась и тычет лапкой в бок. Я открыл глаза и продолжаю сдавленно выть. Потом заговорил. Лучше б уж молчал. Жена не поняла, почему я её назвал Юрьевной. Да и я сам не понял.

На скорую руку оправдался, рассказывая то, что приснилось. Как я сочинил сонату в девяти частях для исполнения в подземных переходах, с учетом специфической акустики. Я не понимал, зачем я это делаю... но вдохновенно творил музЫку. Какой-то тип в берете, снимал все это на дорогой фотоаппарат Ломо, причем снимки вылезали сразу же, как из полароида. А на них все черным черно, и только спустя время проявлялись следы от фонарей. Мне было стыдно за себя, за то, что я сплю, за черные кадры, которые пародировали маленького Малевича со сломанной скрипочкой в руках.

...

Я вдруг оказался какой-то женщиной с книгой в руках. Смотрю на это кино и читаю корешок у книги. Никак прочесть не могу. Название постоянно меняется. Звуки музыки, возня и скулеж... а я не могу название книги прочесть. Почему-то подумалось - "из-за вас всех, гады". Рассердилась и заорала: "Молчать, суки". А они ещё больше давай галдеть, да так, что их похотливые вопли стали по слогам появляться на корешке книги. Это уже слишком. Трясу книгу и ору. Продолжительно и долго. От моего крика, страницы книги перелистываются, отрываются и улетают мусорным ветром в темноту. Уже ни одной не осталось, а я всё ору. И понимаю, зачем мне теперь знать название книги, если там нет страниц. Обидно стало, очень-очень, как-то по всамделешному обидно. Продолжаю орать и просыпаюсь...

Юрьна, я дурачок?